La lección secreta de Señorita Baronesa Felice - 76

Al salir de la mansión del Vizconde Barotte, Claude sintió que el viento en su vida empezaba a soplar a su favor.

No era solo por su posición como Príncipe.

Era la certeza de que podría limpiar los sucios rumores de su madre y de que podría mantener a Felice a su lado.

Aunque ella no lo amara, su próximo destino ya estaba decidido, y él planeaba dirigirse allí.

En la campiña de Dubure, allí podría ver a Felice.

Mientras dibujaba una sonrisa en sus labios, por casualidad, sus ojos se toparon con un hombre familiar.

El hombre de piel bronceada y cabello negro azabache, crecido a su antojo y atado con fuerza, vestía solo un chaleco mientras consultaba un reloj de bolsillo con una cadena dorada colgando.

Un pintor cuyo nombre ni siquiera recordaba.

Lo que le llamó la atención fue la cinta que ataba el cabello del hombre en una coleta apretada. El accesorio, que le recordaba a alguien, se reflejaba en la visión de Claude.

Aunque fuera el mismo, ¿qué significado podía tener?

Intentó desviar la mirada sin éxito, y finalmente Claude se dio la vuelta. El hombre que revisaba el reloj cerró la caja y levantó la cabeza. Al encontrarse las miradas, las cejas negras del hombre se levantaron con un ligero tic.

—Ah…

El suspiro que le devolvió en lugar de un saludo estaba lleno de desagrado. El hombre lanzó una mirada a Claude y se rio entre dientes.

Mientras la cabeza, que había bajado ligeramente, volvía a subir con arrogancia, la mirada de Claude se mantuvo fija en la cinta del cabello del hombre.

Su actitud insolente no merecía la pena ser considerada.

En la mente de Claude solo existía la pregunta de si era la misma cinta que la de Felice.

—¿Sabe que el mundo es más pequeño de lo que parece?

El pintor, que se saltó el saludo, soltó esas palabras de repente. Fue tan rápido como si hubiera estado esperando este momento.

—Para seducir a la hija del Primer Ministro…

Claude entrecerró los ojos siguiendo el gesto de la cabeza inclinada del hombre.

—¡Por una estupidez así, a Felice…!

El pintor, que falló en controlar sus emociones, acercó la parte superior de su cuerpo a Claude, arrugando el puente de su nariz. A pesar de la expresión amenazante del hombre, Claude lo miró sin cambiar su rostro.

La mano del pintor que sostenía el reloj de bolsillo se crispó, pero no se atrevió a lanzar un puñetazo al rostro de Claude. Parecía que su cuerpo era más racional que su boca.

—¡Ja…! Sí. Sabía que serías de esa calaña. Usarás a Felice, ¡cómo te atreves a usar a Felice! La utilizarás como una herramienta para tu propio beneficio. Sin ningún sentimiento, simplemente.

El hombre, que había insultado a Claude, retrocedió, con una expresión de rectitud.

—…¿Sin ningún sentimiento?

Claude se inclinó y preguntó. Le dedicó al pintor una sonrisa de oreja a oreja e incluso inclinó la cabeza hacia un lado.

No tenía intención de corregir su pensamiento.

Porque, sin importar lo que pensara, era poco probable que el grito del pintor llegara a Felice.

—¿Qué…?

Claude enderezó la espalda, observando la expresión distorsionada del hombre. Había oído que Claude no solía mostrar sus emociones, pero ni antes ni ahora le parecía así a Claude. Claude se rio entre dientes, mirando los ojos infantiles del hombre, que era mucho más joven que él.

—¿Y bien, qué vas a hacer?

Claude sacó un cigarrillo del bolsillo interior de su abrigo y preguntó.

—¿Qué?

—Dices que la usaré como una herramienta. Sin ningún sentimiento. Con esa cara tan enfadada, pensé que me lanzarías un puñetazo, pero ni siquiera eso.

Claude sacó una cerilla de la pequeña caja y encendió el cigarrillo.

Chiiic

Al encenderse, el humo se elevó. A través de él, los profundos ojos de Claude miraron al hombre.

—¿El enfado es todo lo que tienes?

—¡Maldito seas…!

El pintor se acercó un paso más, pero finalmente no pudo levantar la mano hacia Claude. Claude sonrió dulcemente, dando una calada al cigarrillo.

El pintor, que miraba fijamente a Claude con los ojos desorbitados, exhaló con respiración agitada y luego tomó una profunda bocanada de aire. Sus ojos cerrados temblaron levemente.

Un novato que no comprende que un rival en el amor es, al final, un enemigo.

Claude exhaló el humo, esperando que el hombre abriera los ojos.

Pasó un tiempo considerable hasta que la piel bronceada del pintor se volvió borrosa a través del humo blanco y luego recuperó su color original.

—…En apariencia, dinero y en lo visible, no le llego ni a los talones.

El pintor levantó la cabeza, con una voz más audible que antes. Sus brillantes ojos ámbar se encontraron con los de Claude.

—Sin embargo, en lo invisible, nada podrá vencerme.

—…¿Ah, sí?

—Porque el peso de mis sentimientos hacia ella es diferente.

—¿De verdad?

Claude sonrió burlonamente.

—Me has dejado intrigado. Si tu sentimiento es tan pesado como para diferenciarse del mío, ¿qué clase de sentimiento es? ¿Acaso has sacrificado algo valioso?

Claude dejó caer el cigarrillo al suelo y preguntó, mientras lo apagaba con la suela de su zapato.

—No tengo la obligación de responderle.

—¿Que no tienes obligación…? Entonces, ¿no es demasiado pronto para juzgar el peso de nuestros sentimientos sin siquiera hablar de lo que cada uno ha sacrificado?

—Si intenta burlarse de mí con juegos de palabras, deténgase aquí.

—…¿No será que no tienes confianza?

Claude quitó el pie del cigarrillo que había pisado y apagado por completo. Como si fuera intencional, la mirada de Claude se detuvo brevemente en el cigarrillo aplastado, y la mirada del pintor también se dirigió hacia abajo.

El hombre se encogió al ver el cigarrillo miserablemente pisoteado, levantó la cabeza y tembló violentamente, apretando los puños.

Afortunadamente, no arrugó el ceño ni acercó su rostro a Claude como antes. Habló con fuerza en cada sílaba, con el rostro conteniendo la furia.

—La vida de un pintor, lo he apostado todo.

—¿Todo? Es una apuesta precipitada. Si la otra parte no lo desea, todo se desvanecerá como burbujas.

Claude asintió despreocupadamente, tomó el cigarrillo del suelo con la mano y lo tiró en el basurero de la esquina.

Cuando iba a limpiarse las manos, se dio cuenta de que no tenía pañuelo y se giró hacia el pintor.

—Me gustaría pedirte prestado un pañuelo. Mi pañuelo lo tiene Felice.

Con la comisura de sus labios aún levantada, Claude entrecerró los ojos sutilmente.

El pintor se quedó allí por un momento, lo miró fijamente y sacó un pañuelo del bolsillo de su chaleco.

—Aquí tiene. Es un pañuelo que Felice me regaló hace dos años.

La sonrisa del pintor se amplió.

—Por cierto. ¿No le resulta familiar esta cinta para el pelo?

Se soltó la cinta que sujetaba su cabello y se la mostró a Claude.

—Felice me la dio de regalo.

La mirada de Claude se dirigió a la palma de la mano del hombre.

No era necesario confirmar si lo que decía era verdad o no. Había caminado hacia él justamente porque había visto la cinta del pintor. Era la misma que usaba Felice.

—¿Ha recibido usted algún regalo de Felice, Barón? Seguro que no. Porque usted no aceptaría regalos de una herramienta.

El pintor sonrió ampliamente, con una expresión de renovada dignidad.

—Nosotros tenemos recuerdos de intercambiar regalos que llevan el corazón. Es un tiempo que el Barón nunca podrá superar.

Claude apretó el pañuelo en su mano y mantuvo la sonrisa en los labios, pero se sintió como si una lezna le hubiera arañado el corazón y la sangre le brotara.

A pesar de eso, no se enfadó como un novato.

—Ya veo. Pero no importa lo que Felice me dé, yo no lo aceptaría.

Claude guardó el pañuelo que había recibido del pintor.

—Porque soy yo quien se lo da a ella.

Él sonrió burlonamente y le dio las gracias al pintor.

—Es un pañuelo con algo sucio, así que te enviaré uno nuevo más tarde. De todos modos, gracias por el pañuelo.

—…….

¿Fue por orgullo?

El pintor no se atrevió a pedirle a Claude que le devolviera el pañuelo que le había prestado.

Claude, en cualquier situación, jamás habría cometido la estupidez de entregarle un pañuelo regalado por Felice a un enemigo.

Menos mal que su oponente era joven y estaba cegado por la victoria momentánea.

Por supuesto, Claude planeaba ir a su mansión de inmediato y reemplazar todas las cintas para el pelo que Felice tuviera.

Ese pañuelo irritante sería quemado, por supuesto, y le preguntaría a Felice cuál era su color más odiado para enviarle un pañuelo de ese color.

—Disculpa, tengo una agenda ocupada y debo marcharme primero.

Claude hizo una reverencia cortésmente.

Los ojos del pintor, llenos de desconcierto, se dirigieron al pañuelo en la mano de Claude.

Apretando la cinta para el pelo restante, como si quisiera protegerla, el hombre movió los labios.

—El pañuelo…

—Adiós.

Claude se dio la vuelta rápidamente.

Gracias a la información que le había dado, ahora lo sabía con certeza, y hasta esa cinta para el pelo estaba a punto de volverse insignificante.