A mi primer amor, con pesar - 104

Salvado.

Un escuadrón milagroso de aviones de combate había aparecido, dispersando a las fuerzas enemigas en un instante. Cuando el incesante tiroteo cesó, Owen asomó la cabeza con cautela fuera de la trinchera. En la pista temporal, un enorme avión de transporte intentaba aterrizar.

Por supuesto, era demasiado pronto para agradecer a su buena estrella.

¡Screeeech!

La aeronave soltó un rugido que hacía vibrar hasta los huesos mientras se deslizaba precariamente por el hielo, pareciendo que iba a hacerse pedazos en cualquier momento. Si se estrellaba en el río congelado, Owen quedaría varado en este infierno una vez más. Observó cómo el fuselaje salía disparado hacia el agua, con un grito atorado en la garganta, pero el transporte finalmente se detuvo en seco justo al borde de la pista.

Ja… estoy vivo. De verdad estoy vivo.

Owen trepó por la pared de la trinchera, soltando un sonido que era mitad sollozo y mitad risa. Su mente ahora estaba totalmente consumida por la idea de escapar. Se subiría a ese avión aunque tuviera que usar el ‘atender a los pacientes’ como excusa. ¿Qué importaba el Juramento Hipocrático si apenas podía sobrevivir a esta pesadilla? Habría vendido su alma por un asiento.

En el momento en que salió del lodo de la trinchera, salió disparado hacia el transporte sin mirar atrás. Iba apartando de un empujón las manos de los heridos que intentaban alcanzarlo cuando sus pies finalmente tocaron la pista.

¡Thump!

Las pesadas puertas del transporte se abrieron de par en par y las tropas armadas salieron a raudales. Por detrás de los soldados, que se desplegaban en rangos disciplinados, un oficial con traje de piloto saltó a la pista sin dudarlo.

—Maldita sea, casi me muero sin llegar a cargar a mi hijo.

La voz, que se escuchaba por encima del zumbido decreciente de las hélices, sonaba aterradoramente familiar. El piloto levantó una mano con guante de cuero y se quitó las gafas con irritación. En el momento en que Owen cruzó mirada con el oficial de la Fuerza Aérea —quien se acomodaba el cabello hacia atrás con brusquedad— se quedó helado, paralizado por la pura presencia del hombre.

Ethan Fairchild.

El hombre también lo reconoció. Una mirada más fría que el viento del norte que soplaba entre ellos atravesó a Owen de lado a lado.

—Ja.

Fairchild torció los labios en una mueca de burla.

—Vaya, veo que sigues vivo.

Ese miserable ni siquiera se molestó en ocultar el hecho de que esperaba que Owen estuviera muerto. Ahora estaba clarísimo: quien había empujado a Owen a esta trampa mortal era Ethan Fairchild.

De repente, una oleada de valentía temeraria, alimentada por la furia, perforó su terror. Una funda de pistola se balanceaba en la cintura del hombre que caminaba hacia él. Ni siquiera el aura asesina que Fairchild emanaba pudo romper la nueva actitud desafiante de Owen. A menos que el tipo soñara con pudrirse en la cárcel de por vida, ¿realmente se atrevería a apretar el gatillo aquí, frente a tantos testigos?

¿Te decepciona que esté vivo? Qué gusto me da.

La mandíbula de Owen temblaba por el peso del instinto asesino que se le venía encima, pero justo cuando se preparaba para responder, Fairchild pasó por su lado como si él ni siquiera estuviera ahí, lanzando una orden.

—¿Qué haces ahí parado? Doctor, empiece a subir a los heridos.

Fue como un baldazo de agua fría; Owen recuperó el sentido de inmediato. Cierto. Primero escapar. El transporte era la única salida. Si le llevaba la contra al piloto ahora, podrían dejarlo tirado en este páramo nevado rodeado de enemigos.

No voy a morir. Esto no es perder ante él; es una retirada estratégica para sobrevivir.

Owen se consoló con ese pensamiento y corrió hacia el puesto de socorro. Sin embargo, lo primero que agarró no fue un botiquín para los que estaban en estado crítico, sino una pistola que se le había caído a un soldado que murió peleando.

No sé en qué momento a Ethan Fairchild se le ocurra irse contra mí e intentar matarme.

Mientras vigilaba de reojo por si el hombre aparecía de repente, apuró a los enfermeros para que llevaran a los heridos al avión. A su alrededor, la artillería enemiga se acercaba, cerrando el cerco.

Su único pensamiento era huir de este infierno, pero la tripulación del transporte insistía en que no despegarían hasta que todos los asientos estuvieran ocupados. Desesperado, Owen trataba a los pacientes que se debatían entre la vida y la muerte como si estuviera clasificando equipaje, apurándolos a todos.

—¡Muévanse! ¡Salgan de una vez!

Finalmente, los enfermeros sacaron al último paciente en una camilla. Todo lo que tenía que hacer ahora era seguirlos y subir al avión para escapar de esta tierra de muerte.

Pero cuando Owen empujó las solapas de la tienda para ir tras ellos, se dio cuenta de que no podía correr hacia el transporte. Los pacientes y enfermeros que acababa de echar estaban tirados en el suelo congelado frente a la carpa, empapados en sangre.

Pisoteando los cadáveres que aún sangraban, el carnicero que venía hacia él era un soldado con uniforme enemigo.

No me di cuenta de que las fuerzas de Constanza habían avanzado tanto.

El ruido del transporte encendido y preparándose para el despegue había ahogado el sonido del enemigo acercándose justo bajo sus narices.

El soldado enemigo apuntó el cañón ennegrecido de su rifle hacia Owen. Él buscó desesperadamente en su cintura, pero sus manos no encontraron nada. En su carrera loca por salir, debió haber soltado la pistola en algún lado.

Maldita sea.

Para colmo de males, la entrada de la carpa estaba bloqueada por una cobertura. La misma zona de seguridad que lo había ocultado de los ojos y las balas enemigas se había convertido en un punto ciego que lo tapaba de la vista de los aliados que podían salvarlo, conduciendo a Owen directo a los brazos de la muerte.

—Por favor, por favor, no me mates.

suplicó Owen en el idioma de Constanza, poniéndose blanco como un papel.

—¡No soy un combatiente, solo soy un doctor!

El cañón del arma lo siguió sin piedad mientras él caía de rodillas, con el barril inclinándose lentamente hacia abajo.

—M-mi hijo va a nacer pronto. ¿No siente lástima por un niño que nacerá sin padre? ¡Por favor, por el bien de mi hijo, tenga piedad!

Por más que suplicara, el instinto asesino del enemigo no flaqueó. El soldado lo miraba fijamente, como un hombre vacío de toda emoción excepto por el resentimiento hacia el enemigo; su dedo ya se curvaba alrededor del gatillo.

Este es el fin. Voy a morir sin haber cargado a mi hijo. Aun así, he dejado mi linaje en este mundo; quizás eso sea una bendición….

En el momento en que Owen cerró los ojos con fuerza, sintiendo la muerte encima…..

¡Bang!

Un disparo estalló, tan fuerte que casi le revienta los tímpanos. Seguramente, sus huesos y su carne se habían hecho pedazos con el impacto. El hedor a pólvora le caló hondo en la nariz. Pronto, le seguiría el olor metálico de su propia sangre.

El shock le quitó todas las fuerzas. Owen se desplomó sobre la tierra gélida.

Crunch, crunch.

El sonido de pasos pisando la nieve blanca resonó en sus oídos. ¿Venían a darle el tiro de gracia? Rezó para que su conciencia se apagara para siempre antes de tener que sentir la agonía de las balas destrozando su cuerpo.

Pero lo que cayó sobre el hombre que esperaba la muerte no fue una bala, sino una burla.

—Oye, doctor cobarde. Deja de hacerte el muerto y levántate.

Era merciano. El dueño de la bota de combate que lo empujaba no era un enemigo, sino un aliado.

Owen abrió los ojos de golpe. Detrás de la bota negra lustrada, el soldado enemigo —ahora con un agujero en la cabeza— lo miraba con ojos desenfocados. La vida que el disparo se había cobrado hace un momento no era la de Owen.

Estoy vivo.

Jadeando por aire, levantó la cabeza y encontró a Ethan Fairchild de pie frente a él, con la mano aún sujetando la pistola de la que salía un tenue hilo de humo.

Incluso viéndolo con sus propios ojos, Owen no podía creer que ese hombre lo hubiera salvado.

¿Acaso no me quería muerto? ¿Va a usar esa pistola para dispararme ahora?

Con los sentidos paralizados, no pudo llegar a la conclusión lógica de que, si Ethan tuviera la intención de matarlo, para empezar no habría tenido necesidad de salvarlo. Sus piernas se habían vuelto gelatina; incapaz de ponerse de pie, Owen retrocedió gateando sobre sus nalgas para huir. Fairchild observaba el patético espectáculo como si fuera una comedia y soltó una carcajada corta y seca.

Finalmente, el hombre levantó su pistola. Pero justo cuando Owen se encogió del susto, el arma fue deslizada en su funda de cuero.

Click.

Incluso abrochó la tapa. Era la señal de que no tenía intención de disparar.

Fairchild se inclinó, recogió los lentes que se habían caído a sus pies y se los extendió al todavía aturdido Owen. Recibiendo los lentes por puro reflejo, Owen se quedó mirando fijamente al hombre que lo observaba desde arriba.

¿En qué diablos está pensando?

Esa bondad inexplicable continuaba. Pero era, innegablemente, bondad.

Solo después de verse cara a cara con la Parca, Owen se dio cuenta de algo: los restos amargos de viejas emociones que lo habían atormentado no significaban nada frente a la muerte. Si no, ¿cómo podía estar tan feliz de ver al rival y enemigo que había matado a su padre?

Owen miró al hombre que lo había salvado con los ojos temblorosos.

Tal vez él también se ha dado cuenta de la misma verdad.

Podrían ser enemigos fuera del campo de batalla, deseando nada más que la muerte del otro, pero aquí, quizás estaban unidos por la lealtad de aliados que se salvan entre sí.

El enemigo del que tenía que cuidarse se había convertido en un aliado confiable; el adversario odiado, en un salvador. Por encima de todo, el hombre al que había considerado un demonio parecía, en este momento, un ángel bajado del cielo.

Era hora de que Owen hiciera su parte. Movió sus labios temblorosos para soltar palabras que pensó que nunca le diría a Ethan Fairchild en toda su vida.

—…Gracias.

Fairchild se dio la vuelta con aire indiferente, como si no fuera nada. Se inclinó sobre el soldado enemigo, cuyo cuerpo se estaba quedando frío.

¿Estaba buscando un trofeo? Sus manos eran implacables mientras hurgaba en el uniforme andrajoso del cadáver, silbaba una melodía alegre como alguien que está extrañamente de buen humor.

Qué marcha fúnebre tan frívola.

Era una profanación descarada del difunto. Pero Owen, tratando de respetar el vínculo de aliado, miró hacia otro lado y apoyó las manos en el suelo. Justo cuando estaba a punto de levantarse con las piernas que finalmente habían recuperado su fuerza—

Clack.

El sonido metálico del percutor de una pistola siendo amartillado resonó justo encima de su coronilla.